Parece que todo a mi alrededor puede ser borrado con la yema del dedo,
y su sola existencia -de esta ciudad- me empuja directo a un abismo,
vorágine de mis oscuridades

donde todos los olores se me atoran en la garganta,
espantando las palabras que brotan de mi boca,
dejando un hueco en mi alma y hambre en mi estómago...


Busco incansable el significado de la vida,
perdido en las calles grises.
Busco salvarme de la enajenación entre las paredes del laberinto de esta ciudad:
de sueños revertidos y esperanzas derramadas,
de intereses y plusvalías alienadas... y todo hace ¡crash!


¿Por qué el bien es para unos pocos?


Si la tierra es para todos,
por qué desconozco aquella que piso,
y la que alcanza mi vista;
por qué el silencio de sus calles huele a desolación en vez de sabiduría,
y la pobreza sigue siendo la misma,
escondida entre los adoquines de la enfermedad y la orilla de la banqueta.


¿Por qué el bien es para unos pocos?


Será que la humanidad habita en el drenaje,
esperando a volcarse como estallido,
como la explosión de aquellas letras olvidadas
y expuestas por el ansia de la libertad.
¿Será que este silencio es sólo el inicio de nuevos ríos de sangre?
¿De manos -que juntas- sólo buscan igualdad?
¿De nosotros, hermanos de raza buscando dignidad?


¿De aquellos, que siendo muchos, se han cansado de soñar con lo que no podrán obtener?
Será que el silencio...
en estas calles sucias...
Y entonces: ¡C R A S H!

...crash!

muy interesante sr heriberto aunque no entiendo como no ha dedicado un poco más de tiempo para encontrar un titulo a la altura. El titulo de una obra debe ser rumiado durante largo tiempo, pues es su propia identidad y las onomotopeyas, en mi opinión, suenan vulgares y a poco elaboración.

El sonido del corazón sigue:
sobre los ríos de sangre,
pisando la justicia,
apretando el cinturón,
rasgando el seno de la madre patria -de esta tierra soñolienta y rodeada por la masa enferma de medios, de mensajes, de promesas rotas, de líderes vendidos-.
El sonido del corazón sigue mientras aullan lo coyotes extraviados del pasado:
¿Dónde estás Caballero Águila?
¿Dónde suena el teponaztle y los flautines?
¿Cuándo se lleno de viruela el corazón de obsidiana que gravitaba en estos lares?

¿No es el sonido de la guerra florida? ¡C R A SH!
¿La música apagada de nuestros 13 soles, el canto serruchante que abre las puertas del Mictlán al cual nos han enviado... tantos traidores, tantos ojetes...

Pero llegará el colibrí a robarles la suerte, a mentarles la madre, a sesgarles la vida de un chingadazo: ¡C R A S H!

me gusta , me gusta mucho heriberto, sobre todopor el contenido.. el título en cualquier momento podrás cambiarlo:D;):D;):P

me recuerda a un video juego que me gustaba en la adolescencia

Hace casi un mes me robaron la identidad... mientras convivía con el recuerdo de mi abuelo, los azules caminaban, ¡clas, clas! bajaban de los camiones en esta desolada ciudad que fritaba:¡GOOOOOL!, para poner las barricadas.
-¡Órale hijos de la chingada, sálganse! -gritaban en los vestidores, cerca de los transformadores, dentro de las subestaciones.
¡Clic, clic! -¡Qué se muevan les digo! -Pero... pero yo no hice nada. Y a lo mejor fue por eso que se llevó el olvido las reuniones clandestinas, los años de marchas y aglomeraciones, los puños levantados. Los muertos -héroes del síndico-; los vivos -millonarios de cuotas, de grandes ranchos, tesoreros del ardid (los vendidos)-. Qué ganas de tomar la vieja pistola de mi abuelo y reventarle un tiro en la jeta a esos líderes ignorantes que vendieron por 30 monedas de oro a su gremio, a los vociferantes periodistas que llenaron de verdades a medias cada espacio electrónico, a su falta de juicio -soy periodista y me da pena serlo, no por los poco que conozco y son honorables, sino por aquellos que serían capaces de publicar una nota por un centavo de más-.
¡Trash, trash! Se lo lleva todo la chingada tras el ardid del enano de los lentes redondos: ¡Sr. Calderón porque no uso condón! ¡Sra. Hinojosa pa' que parió esa cosa! Y demostró una vez más que somos víctimas del imperialismo... de la censura -ahora, noticias manejadas-.

Todo se sucedía y yo recordaba a mi abuelo con su record de servicio, más de 37 años sin un retardo, sin una falta, apagando y prendiendo la luces de esta ciudad, de su puño alzado, de esconder la vieja pistola, porque lo habían logrado y había qué hacer familia... Yo lo recordaba mientras todo se sucedía ... ¡ C R A S H!